Nicolas
Chanson à boire écrite sur la carte à payer d’un restaurateur.
Air : Un Curé de Pompone.Chez Nicolas, moi, je me plais,
Malgré son air sévère.
Après boire au nez des valets
Si l’on jette son verre,
Si l’on s’escrime avec les plats,
Il gronde et veut qu’on parte :
Ne vous emportez pas,
Nicolas ;
Mettez ça sur la carte.Ce mot apaise en un moment
Notre hôte qui s’effraie ;
Sous ce bon prince on a vraiment
Les libertés qu’on paie.
Attable-t-on certains appas,
Il gronde et veut qu’on parte :
Ne vous emportez pas,
Nicolas ;
Mettez ça sur la carte.Priant de ne pas l’oublier,
Quand la gentille Rose
Voit chacun dans son tablier
Lui glisser quelque chose,
. . . . . . . . . . . . . . . .
Il gronde et veut qu’on parte :
Ne vous emportez pas,
Nicolas ;
Mettez ça sur la carte.Si quelque vent, fort à propos
Éteignant la chandelle,
Fait trébucher parmi les pots
Son épouse fidèle,
Si de la nappe on fait des draps,
Il gronde et veut qu’on parte :
Ne vous emportez pas,
Nicolas ;
Mettez ça sur la carte.Le pouvoir est de ses amis :
Dans un coin de la salle
Il a vingt fois mis et remis
Certain buste un peu sale.
Quand le plâtre vole en éclats,
Il gronde et veut qu’on parte :
Ne vous emportez pas,
Nicolas ;
Mettez ça sur la carte.Nicolas, digne petit-fils
De madame Grégoire,
Ton vin m’inspirait quand je fis
Ces couplets à ta gloire.
Ton vin est bon, mes vers sont plats ;
Mais il faut que je parte :
Je te les offre, hélas !
Nicolas,
Pour acquitter la carte.
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Hégésippe MOREAU
Hégésippe Moreau est un écrivain, poète et journaliste français, né et mort à Paris (8 avril 1810 – 20 décembre 1838). Inscrit à l’état civil sous le nom de Pierre-Jacques Roulliot, il porte dès son enfance le nom de son père naturel et adopte le pseudonyme d’Hégésippe en publiant ses premiers vers à Paris en... [Lire la suite]
Un soir
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J’éteins une chandelle,
Il faut dormir, ma foi ;
Pour rêver d’autrefois
Ou de choses nouvelles.
Où sont les hirondelles
Qui nichaient près du toit ?
Parties, comme il se doit,
Mais je me souviens d’elles.
Mon âme, au gré du vent,
Vagabonde en rêvant
Et parle avec la lune.
La confuse rumeur
Du jour, à présent, meurt ;
De pensées, plus aucune.
Planète Engrenage
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Sur cet astre, mille chandelles,
Sa douce lueur en fait foi ;
Les astronomes d’autrefois
Trouvaient la chose fort nouvelle.
Je n’y vois aucune hirondelle,
Montre-les-moi si tu en vois ;
Tu sais observer mieux que moi,
Je t’ai toujours pris pour modèle.
Des exoplanètes, souvent,
L’écosystème est décevant ;
Et ne me parle des lunes.
Elles inspirent les rimeurs
Qui aiment croire à des rumeurs ;
De compétence, ils n’ont aucune.
j'ai contacté plusieurs fois le modérateur du site mais il est toujours aux abonnés absents! que faut-il en penser ? tout est bloqué; plus aucun texte n'est mis en ligne, les miens itou ! y'a pas loin pour que je change de crémerie!!!ce site n'est vraiment plus crédible; on nous prend vraiment pour des quiches!!!