Monsieur le duc
Dans un cercueil en bois des îles
Monsieur le Duc a pris congé
Des quelques trois cents imbéciles
Qu’il appelait « mes bons sujets ».Mourir n’est pas toujours facile,
Monsieur le Duc fit ça très bien,
Sans grandiloquence inutile,
Entre ses piqueurs et ses chiens.N’aimant que la chasse et les filles,
Certain de partir sans péché,
Il confessa trois peccadilles
Pour ne pas froisser son clergé.Ensuite, allant vite en besogne
Il déshérita ses neveux,
Sourit aux forêts de Sologne.
Un valet lui ferma les yeux.Alors tous ces mangeurs de terre,
Ceux qui s’échinent sans arrêt,
Des bientôt conscrits aux grands-pères,
Se sentir’nt tout désemparés.Le fléau de leur existence
Venant enfin de les quitter,
Ils eur’nt des mots de circonstances
D’une grande imbécillité.Les métayers durs à l’ouvrage
Que le Duc égorgeait à blanc,
Toutes les fill’s du voisinage
Auxquelles il faisait des enfants…La vieille qui lavait son linge,
Le valet qui soignait ses chiens,
Ceux qu’il payait en monnaie d’singe
Venaient en dire un peu de bien,Qu’il fût une ignoble canaille
Pour qui rien n’eut jamais de prix,
Un être sans coeur ni entrailles,
Leur était sorti de l’esprit.On vint apporter par brassées
Les plus belles fleurs des jardins.
Ce fut une belle journée
Mais lourde d’un bien gros chagrin…Dans un cercueil en bois des îles
Monsieur le Duc a pris congé
Des quelques trois cents imbéciles
Qu’il appelait « mes bons sujets ».
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Bernard DIMEY
Bernard Dimey, né Bernard Georges Lucide Dimey le 16 juillet 1931 à Nogent-en-Bassigny (aujourd’hui Nogent) (Haute-Marne) et mort le 1er juillet 1981 à Paris, est un poète, auteur de chansons et dialoguiste français. Il commence à faire de la radio, puis écrit dans la revue Esprit. Il s’intéresse à la peinture (il a... [Lire la suite]
J'étais duc, fils de duc, en position centrale
Dans ce petit terroir, dans ce petit troupeau.
Textes préfectoraux, décrets municipaux
Ne font point oublier l'autorité ducale.
Taxer les paysans d'une façon banale,
Emprunter des accents archiépiscopaux,
Puis soudain condescendre, un jour, à prendre un pot
Et même à raconter une blague triviale...
Qui dit que le bouseux ne veut plus de noblesse?
Toujours il a pour nous des trésors de faiblesse,
Surtout quand il nous voit couchés dans un cercueil.
Poète, ne sois donc pas surpris de leurs larmes.
Je suis mort, comme un plouc, c'est ça qui les désarme,
Ils pensaient qu'à partir je mettrais plus d'orgueil.
Et bien moi je l'ajoute parmi mes favoris et il m'est arriver de l'interpréter (surtout pas déclamer), le soir. Mais uniquement en petit comité quand nous étions entre nous, 3 ou 4 amis passionnés de Dame Poésie