Les Gorges froides
À Simone
À la poste d’hier tu télégraphieras
que nous sommes bien morts avec les hirondelles.
Facteur triste facteur un cercueil sous ton bras
va-t’en porter ma lettre aux fleurs à tire d’elle.La boussole est en os mon cœur tu t’y fieras.
Quelque tibia marque le pôle et les marelles
pour amputés ont un sinistre aspect d’opéras.
Que pour mon épitaphe un dieu taille ses grêles !C’est ce soir que je meurs, ma chère Tombe-Issoire,
Ton regard le plus beau ne fut qu’un accessoire
de la machinerie étrange du bonjour.Adieu ! Je vous aimai sans scrupule et sans ruse,
ma Folie-Méricourt, ma silencieuse intruse.
Boussole à flèche torse annonce le retour.
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Nanouchkafab44, guillaumePrevel et esther ont ajouté ce poème parmi leurs favoris.
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Robert DESNOS
Robert Desnos est un poète français, né le 4 juillet 1900 à Paris et mort du typhus le 8 juin 1945 au camp de concentration de Theresienstadt, en Tchécoslovaquie à peine libéré du joug de l’Allemagne nazie. Autodidacte et rêvant de poésie, Robert Desnos est introduit vers 1920 dans les milieux littéraires modernistes et... [Lire la suite]
parfait
Tristes deux mille vins
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C'est l'année du virus et c'est l'année du rat,
L'an prochain nous aurons l'année des hirondelles ;
Beaucoup de professions ici manquent de bras,
Car une épidémie fait beaucoup parler d'elle
Le virus est mutable et fol qui s'y fiera,
Avec ton ADN il joue à la marelle ;
Tes poumons ont souffert, que point l'on n'opéra,
Tant de méchanceté dans un tel être grêle...
Faut-il vous en parler, vous raconter l'histoire
Des grands lits d'hôpital et de leurs accessoires ?
Mais contre un pareil monstre il n'est point de recours.
De ces petits machins, terribles sont les ruses,
Nul ne sait quoi penser de leur substance intruse ;
Mais de notre santé nous verrons le retour.