Poème 'Couteaux midi' de Aimé CÉSAIRE dans 'Soleil coup coupé'

Quand les Nègres font la Révolution ils commencent par arracher du Champ de Mars des arbres géants qu’ils lancent à la face du ciel comme des aboiements et qui couchent dans le plus chaud de l’air de purs courants d’oiseaux frais où ils tirent à blanc. Ils tirent à blanc ? Oui ma foi parce que le blanc est la juste force controversée du noir qu’ils portent dans le coeur et qui ne cesse de conspirer dans les petits hexagones trop bien faits de leurs pores. Les coups de feu blancs plantent alors dans le ciel des belles de nuit qui ne sont pas sans rapport avec les cornettes des soeurs de Saint-Joseph de Cluny qu’elles lessivent sous les espèces de midi dans la jubilation solaire du savon tropical.
Midi ? Oui, Midi qui disperse dans le ciel la ouate trop complaisante qui capitonne mes paroles et où mes cris se prennent. midi ? Oui Midi amande de la nuit et langue entre mes crocs de poivre. Midi ? Oui Midi qui porte sur son dos de galeux et de vitrier toute les sensibilité qui compte de la haine et des ruines. Midi ? pardieu Midi qui après s’être recueilli sur mes lèvres le temps d’un blasphème et aux limites cathédrales de l’oisiveté met sur toute les lignes de toutes les mains les trains que la repentance gardait en réserve dans les coffres-forts du temps sévère. Midi ? Oui Midi somptueux qui de ce monde m’absente.

Doux Seigneur !
durement je crache. Au visage des affameurs, au visage des insulteurs, au visage des paraschites et des éventreurs. Seigneur dur !
doux je siffle ; je siffle doux
Doux comme l’hièble
doux comme le verre de catastrophe
doux comme la houppelande faite de plumes d’oiseau que la vengeance vêt après le crime
doux comme le salut des petites vagues surprises en jupes dans les chambres du mancenillier
doux comme un fleuve de mandibules et la paupière du perroquet
doux comme une pluie de cendre emperlée de petits feux
Oh ! je tiens mon pacte
debout dan mes blessures où mon sang bat contre les fûts du naufrage des cadavres de chiens crevés d’où fusent de colibris, c’est le jour,
un jour pour nos pieds fraternels
un jour pour nos mains sans rancunes
un jour pour nos souffles sans méfiance
un jour pour nos faces sans vergogne

et les Nègres vont cherchant dans la poussière – à leur oreille à pleins poumons les pierres précieuses chantant – les échardes dont on fait le mica dont on fait les lunes et l’ardoise lamelleuse dont les sorciers font l’intime férocité des étoiles.