Âmes obscures
Tout dans l’immuable Nature
Est miracle aux petits enfants :
Ils naissent, et leur âme obscure
Éclôt dans des enchantements.Le reflet de cette magie
Donne à leur regard un rayon.
Déjà la belle illusion
Excite leur frêle énergie.L’inconnu, l’inconnu divin,
Les baigne comme une eau profonde;
On les presse, on leur parle en vain :
Us habitent un autre monde;Leurs yeux purs, leurs yeux grands ouverts
S’emplissent de rêves étranges.
Oh ! qu’ils sont beaux, ces petits anges
Perdus dans l’antique univers !Leur tête légère et ravie
Songe tandis que nous pensons;
Ils font de frissons en frissons
La découverte de la vie.
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Anatole FRANCE
Anatole France, de son nom exact François-Anatole Thibault, est un écrivain français, né le 16 avril 1844 à Paris, quai Malaquais, mort le 12 octobre 1924 (à 80 ans) à Saint-Cyr-sur-Loire (Indre-et-Loire). Il est considéré comme l’un des plus grands écrivains de la Troisième République dont il fut également l’un des plus... [Lire la suite]
Un monstre de sable et d'argent
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Un monstre fait par la nature
Peut charmer les petits enfants ;
Ils s'en font un enchantement,
Y compris de sa face obscure.
Noir et blanc, il l'est, par magie ;
En lui s'échangent des rayons,
Donnez-moi mon plus beau crayon
Pour refléter cette énergie !
Contempler ce monstre divin,
C'est une jouissance profonde ;
Je me dis qu'en ce vaste monde,
Peut-être bien, tout n'est pas vain.
Ange obscur
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Je fais des choses dangereuses,
Au ciel ou dans de troubles eaux ;
Vous ne ferez pas de vieux os,
Démons des profondeurs ombreuses.
Mes amantes sont peu nombreuses,
J’en reçois de rares cadeaux ;
Je reste seul sous mes fardeaux,
Mon âme est sale et ténébreuse.
Je suis un ange abandonné,
Mon sort est celui d’un damné ;
J’envie les mortels ordinaires.
Je n’aurai pas de réconfort ;
Sauf si un être imaginaire
Me révélait que je suis mort.