A Cupidon
Le jour pousse la nuit,
Et la nuit sombre
Pousse le jour qui luit
D’une obscure ombre.L’Autonne suit l’Esté,
Et l’aspre rage
Des vents n’a point esté
Apres l’orage.Mais la fièvre d’amours
Qui me tourmente,
Demeure en moy tousjours,
Et ne s’alente.Ce n’estoit pas moy, Dieu,
Qu’il falloit poindre,
Ta fleche en autre lieu
Se devoit joindre.Poursuy les paresseux
Et les amuse,
Mais non pas moy, ne ceux
Qu’aime la Muse.Helas, delivre moy
De ceste dure,
Qui plus rit, quand d’esmoy
Voit que j’endure.Redonne la clarté
A mes tenebres,
Remets en liberté
Mes jours funebres.Amour sois le support
De ma pensée,
Et guide à meilleur port
Ma nef cassée.Tant plus je suis criant
Plus me reboute,
Plus je la suis priant
Et moins m’escoute.Ne ma palle couleur
D’amour blesmie
N’a esmeu à douleur
Mon ennemie.Ne sonner à son huis
De ma guiterre,
Ny pour elle les nuis
Dormir à terre.Plus cruel n’est l’effort
De l’eau mutine
Qu’elle, lors que plus fort
Le vent s’obstine.Ell’ s’arme en sa beauté,
Et si ne pense
Voir de sa cruauté
La récompense.Monstre toy le veinqueur,
Et d’elle enflame
Pour exemple le coeur
De telle flame,Qui la soeur alluma
Trop indiscrete,
Et d’ardeur consuma
La Royne en Crete.
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Pierre de RONSARD
Pierre de Ronsard (né en septembre 1524 au manoir de la Possonnière, près du village de Couture-sur-Loir en Vendômois et mort le 28 décembre 1585 au Prieuré de Saint-Cosme en Touraine), est un des poètes français les plus importants du XVIe siècle. « Prince des poètes et poète des princes », Pierre de Ronsard, adepte de... [Lire la suite]
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